¡Ah, las calles porteñas!

A mí se me hace cuento que empezó Buenos Aires:La juzgo tan eterna como el agua y como el aire.

| J. L. Borges - Fundación mítica de Buenos Aires

Resulta, cuanto menos, curioso que el día después de haber sufrido un robo -nada grave, pero un robo al fin- siga permaneciendo con el buen humor que se me hizo habitual en las últimas semanas. Más cuando tengo que pasar toda la mañana entre trámites y denuncias. Bueno, todo pasa. Al menos, puedo disfrutar un poco de la primavera. No es lo mismo ver el sol entrar por la ventana de la oficina que sentirlo de lleno, mientras pateo las veredas porteñas y me zambullo, tal como me encanta, en recovecos que jamás pisé y que quizás jamás vuelva a hacerlo.

Es tristísimo que Buenos Aires sea tan poco valorada por sus habitantes. Ojalá pudieran abrir los ojos y darse cuenta de la gema en la que viven. Pero el verdadero gran problema son sus gobernantes y tantos "emprendedores" que a pasos agigantados destruyen el patrimonio histórico que la engalana. Cada rincón pretende contarte una historia -frase trilladísima si las hay- pero la poca conciencia que hay en la sociedad provoca que esas historias que resisten a la devastación no tengan una audiencia atenta ni tampoco -lo más duro- intérpretes suficientes para que podamos entenderla.

No conozco demasiado en persona otras grandes urbes. São Paulo, inmensa metrópoli brasileña en la que estuve de paso en 2007, parece ser un calco de la capital de nuestra República, aunque tiene un centro que parece ser uno mellizo a gran escala del barrio porteño de Once, así de pintoresco y decadente. Lo que no es recomendable para nada es que el micro de dos pisos que te traslada quede encerrado en lo que parece ser una favela con calles de tres metros de ancho y tanques de 200 litros ardiendo en las esquinas. En el momento no es para nada gracioso, aunque 5 años después uno recuerde el episodio con una sonrisa. Madrid, en la que permanecí por algunos días en 2011, es la típica fórmula europea que combina siglos de tradición con la posmodernidad del primer mundo. Pero carece de ese romanticismo que me atrae de la Perla del Plata.

En fin, caminando por el barrio de Monserrat me topé con dos pequeñas delicias arquitectónicas que quería compartir. Generalmente hago esto a través de otras redes sociales (facebook, twitter, instagram...) pero esta vez, necesitaba explayarme un poco más con esta descripción. Que me sirvió para distraerme mientras esperaba en la comisaría 16ta. Porque la agente SUAREZ Paola (sí, como la tenista) estaba muy linda y no daba mirarla todo el tiempo. Je.

#PostRobado: El Retorno del Rey

Renewed shall be blade that was broken, the Crownless again shall be king.

| J.R.R. Tolkien -The Fellowship of the Ring.

Por lo general suelo bromear que tengo 16 años. Inconscientemente quizás, fue una de las mejores épocas que recuerdo en mi vida. A decir verdad, en este momento puedo agradecer que muchas de las cosas buenas que me habían pasado entonces y que parecían haberse ido para siempre tienen su nueva versión ahora. Me siento un pibe, un adolescente de nuevo. Pero, a veces, por más adolescente que se sienta uno, hay que volver a la realidad de que ahora uno tiene nuevas responsabilidades y nuevas maneras de ver la vida que lo condicionan.

Hace un tiempo leí una frase que me llegó bastante y decía algo así como "El que no fue comunista a los 15 años es un tarado, pero el que lo sigue siendo a los 25 lo es aún más". Y no tiene nada que ver, para mí, con una ideología política en particular. El punto es que de adolescente, tenemos la obligación de ser unos románticos e idealistas empedernidos, pero que esto no puede durar para siempre. Hay otras cosas en la vida. Sin embargo, ¡ojo! esto no significa -ni mucho menos- que ya no haya que luchar ni desear un mundo y una vida mejor para uno y para los demás. Todo lo contrario, debería ser una de las obligaciones primordiales de todo ser humano.
Me fui por las ramas, as usual. Como me siento de 16 años again, pero esas barreras psicológicas de las 21 me impiden expresarme como tal, hecho mano al blog del amigazo Patricio, Pato para los amigos. Una de esas personas que te deja pensando... ¿en verdad este tipo es un adolescente modelo siglo XXI? A pesar de las diferencias ideológicas en muchos aspectos, Pato es uno de esos pibes que "te devuelve las esperanzas en la juventú", porque una mente así de despierta no se encuentra todos los días.
Pueden leer el post original haciendo click aquí.

Ensalada de Haiku

Llueve en Buenos Aires, no tengo ganas de trabajar y tengo un lío en la cabeza. El escenario ideal para practicar un poco un género que me ha empezado a fascinar en los últimos meses. El haiku es una forma de la poesía tradicional japonesa, consistente en un poema breve de tres versos de cinco, siete y cinco moras respectivamente. Al no existir el concepto gramatical de moras en el idioma español (como en la mayoría de las lenguas occidentales), se sustituye este por el de sílabas.Lo habitual, es que constituyan unidades independientes. A pesar de que existen otras formas más complejas de entrelazar versos de 5 y 7 moras en la poesía japonesa (tanka, renga...); yo no puedo con mi genio, prefiero hacer una sucesión de haikus sencillos con una continuidad y no siempre respetando ciertas convenciones estilísticas -como la que indica que el primer verso tiene que contener una imagen que indique la estación del año a la que se refiere.En fin, como con todo, me concedo el derecho a seguir experimentando en mi condición de aprendiz, para ver qué puedo lograr de bello.

Imploraría,
tarde de primavera,
decirte que no.

Pero mintiendo
no logro nada más que
seguir la trampa.

Bóveda gris que
se derrumba al llover
como mis ojos.

Diez años largos
había durado la
mansa espera.

Dos meses que
la fortuna preparó
para nosotros.

Y ahora, río
que lleva aguas mansas,
calma mi pesar.

Vuelvan los días
en que el sol brillaba
al amanecer.

Final de noches
que el anhelo voraz
nos convidaba.

No puedo dejar de ofrecer, de yapa, los primeros dos haikus que me animé a escribir hace un tiempo y que me siguen pareciendo de las mejores composiciones que hice.

No parece ser
nada recomendable
desandar solo

los senderos que,
siendo el tiempo joven,
caminábamos.

III - La Alborada

Luces de Agosto forma parte de una serie de poemas escritos aproximadamente dos años atrás. Por alguna razón, nunca llegué a completarla (algo habitual en mí, al parecer...). Sin embargo, siempre me atrajo esa incómoda discontinuidad, porque me llama a que, en algún otro momento de mi vida, otras circunstancias me darán material suficiente para retomar. ¿Completarla? Lo dudo... Si poseo la salud mental suficiente, espero que hasta el día de mi muerte siempre haya un nuevo capítulo para escribir.

Como un torrente de cicuta

que circula por las venas

es la soledad de los que sufren

el abandono de su Gracia.

Extraviados en tierra yerma,

sin auxilio de su amparo.

Descarriados y a la deriva,

cual corceles desbocados.

¡Noche oscura de una alma

que busca un sueño intangible!

No hay lucero en el horizonte

anunciando la alborada.

La espera se juzga eterna,

mas la señal es clara:

¡Si se ocultan las estrellas,

presta surgirá el alba!

Desde el escritorio de mi casa, escuchando Almafuerte - Trillando la Fina

"Mis años y la madrugada anidan sueños por cumplir. Antes de que llegue la mañana yo te los canto porque sí no más. Son para vos, no digas nada..."

#PostExpress: El Personaje

Para poder desenvolverse con más comodidad en el mundo, se inventó un personaje. Todos tenemos a la vez a Jekill y Hyde dentro nuestro, el problema radica en la capacidad que tiene cada individuo para asumir la doble naturaleza que se debate en nuestro ser.

Resulta más correcto presumir de ser entes sin doblez alguna y que actuaríamos o pensaríamos de la misma manera y motivados por los mismos principios en cualquier circunstancia y despreciamos a aquel en cual notamos severamente la falta de esa cualidad.

Pero esas personas son espejo de todos. Crear al personaje no se trata de mentir, ni ocultar o engañar. Es revelar nuestra identidad en plenitud, sólo que reservando para cada oportunidad una faz diferente.

Sostenía que aquellos humanos mas sencillos eran, por lo menos, dodecaedros. De ahí, para arriba. Infinitas caras, infinitas aristas, infinitos vértices para elegir con cual ir por delante. Nadie es plano, nadie es una esfera. Dodecaedros. Nadie tiene sólo un rostro.

Consideraba a su personaje una creación genial. Elegía siempre para mostrar su faceta más incorrecta. Se presentaba ante la sociedad como un ser miserable que no merecía consideración por parte de sus pares. Arrogante, caprichoso, vanidoso, maleducado... ¿Qué podía ganar con esto? ¿Cuál era el sentido?

Nadie podría ser capaz de establecer una relación de amistad, de amor o de confianza mínima con un ser tan aborrecible, tan despreciable. Así, se aseguraba que sólo aquellos capaces de ver un poco más allá de ese personaje podrían merecer su aprecio, pues no se dejarían llevar por las apariencias ni el interés.

¿Cómo era la persona detrás de ese personaje? No tiene gracia que lo revele aquí, él jamás estaría de acuerdo. Quienes lo conocen, lo sabemos y también sabemos que estamos tácitamente obligados a guardar silencio absoluto.

Algún día, sin embargo, seremos espectadores privilegiados de cómo ese personaje termina cumpliendo esa misión por la cual vino a este mundo. En un final anunciado pero no por eso menos maravilloso, ante nuestros ojos el personaje devorará definitivamente a la persona. Si no hay oposición, no tendría que tardar demasiado en ocurrir.

Será un acto de justicia. Nadie la extrañará. Ni siquiera él.  Pues la persona ya ha pasado demasiado tiempo debatiéndose entre aprender de él o seguir anulándose a sí misma...

ACTUALIZACIÓN 19/10/2012:

¿Te diste cuenta que no aprendiste nada? No se te puede dejar nada a cargo. Le dijo el personaje a la persona. Y ese, fue el principio de su fin...

Escuhando: Helloween - Heaven tells no lies

I'd need a shotgun in my dreams tonight to terminate my rotten side. Just need one shot into the center of my hate to light the darkness and run free from that old spell... ♪

La red. Aglomeración de párrafos con pretensión de cuento en varias entregas (mientras me de el cuero).

Parte I

 Se incorporó de un salto en la cama y posó su mirada por primera vez en los ojos de ella. Era la primera vez que se dignaba a hacerlo de manera consciente en toda la noche y, probablemente, también era la primera vez en esos diez años que habían pasado.

Un repentino mareo le recordó qué hacía allí, despierto y tumbado e un lecho al cual no sabía cómo había llegado. Probablemente ya eran las 6 de la mañana del sábado (podría haber sido domingo... no tenía una correcta noción del tiempo entonces, los sucesos se habían precipitado y lo que en otros tiempos eran minutos hoy podían ser siglos) y eso significaba que habían pasado en vela al menos una noche entera.

La catarata de recuerdos golpeó detrás de su sien -el mareo recurrente, las botellas vacías como prueba de su origen, la catarata de recuerdos haciendo bulla detrás de su sien, unas manos finas y blancas en su rostro, como si intentaran leerlo, saber qué sentimientos querría expresar y la catarata que buscaba convertirse en río y fluir en orden y con ritmo entre sus ojos.

Quiso buscar explicación (justificación, tal vez, pero es improbable. Sentir culpa no era su fuerte) a los sucesos de la noche que se escurría por debajo de la puerta en el torrente de ácido que corría ahora por sus venas. ¿Por las venas de ambos...? Quizás hasta hayan tomado de la misma copa, pero ni siquiera la había besado y tampoco a eso le encontraba explicación. Era inútil.

El alcohol puede avivar el incendio pero no provocarlo.

La chispa que lo inició había que buscarla en esos diez años pasados desde la primera vez. No faltaban razones para creer que todo aquel juego inocente, que era la causa de que ese río etílico hoy ardiera, consumiendo todo a su paso, había sido fríamente calculado y deseado con un verdadero anhelo por sus mentes durante tanto tiempo. 

Sin que el otro lo supiera, cada cual había tejido una fina tela de araña. Una trampa letal, cuyo único objetivo era darse caza mutuamente. Pero, sin salir a atacarse jamás, ese juego sutil parecía volverse sin sentido. A veces, otras presas caían y la trampa dejaba de tejerse por un corto tiempo. Pero, tan pronto como era posible, la víctima se liberaba y era momento de volver a empezar.

Hasta que pasó lo que debía, claro está. Ningún desván es infinito y las telarañas necesitan un espacio también. Las redes se encontraron, los tejedores se vieron incapaces de proseguir con la silenciosa tarea como la habían desarrollado hasta entonces y sin alternativa más que entrelazar las sedas, ciñendo sobre ellos una única trampa que se los terminaría devorando a ambos si no se apresuraban.

Y el fuego, que ya se alzaba sobre ellos.

El silencioso deslizarse de un suave brazo cabe sus hombros tensos y el tibio aliento que alcanzaba su nuca lo volvieron a la realidad. No había desván ni arañas, pero los restos oxidados del alcohol entre las sábanas revueltas advertían que la trampa y las llamas que amenazaban con calcinarlos eran tan reales como la delicada voz que le pedía un abrazo mientras que esos níveos dedos seguían descifrando el mensaje en su semblante, buscando con ansias los labios desconocidos, impotentes.

Volteó su cuerpo y le brindó un abrazo mecánico, casi indiferente. Tantos años tejiendo la red que la araña ya se había olvidado cómo clavar el aguijón...

 [Para ser continuado]

Desde mi escritorio en casa, escuchando: Serú Girán - Peperina

"Tengo el corazón abierto, todo el mundo puede ver un camino para correr. Tengo el alma en un desierto, todo el mundo puede ser un camino para crecer. Todo el mundo dice que mi amor es en vano y que llevo siglos esperando nacer..."

#PostExpress: A contramano

‎"No me preocupa ir en contra de la corriente. (...) Las masas muchas veces se equivocan. ¿O no votaron a Hitler o hicieron matar a Cristo?"

• Ricardo Iorio

Nunca jamás me lo permitiría. No es mi estilo, me traicionaría a mí mismo. Me daría asco a mí mismo. ¿Que hay que saber aceptar los errores? Me parece perfecto. El ser humano puede y debe evolucionar en su pensamiento. De lo contrario, aún viviríamos en la verde sabana africana, comiendo insectos y raíces. ¿2,5 M de años de evolución del género homo para estancarse justo acá? Un pecado mortal. Imperdonable.

Pero el quid de la cuestión es a qué precio evolucionar. Dónde hallar el equilibrio entre aceptar que nuestro pensamiento es errado y mantener nuestras convicciones inamovibles.

Somos todos iguales ante los ojos de Dios. Fuimos creados a su imagen y semejanza. La justicia es ciega porque no hace (no debería hacer) diferencias entre los ciudadanos. Todos los hombres tenemos los mismos derechos y obligaciones. Libertad, Igualdad y Fraternidad.

Pero las masas pueden equivocarse. En algún momento, surge alguien con otra idea. Y un hombre con ideas nuevas es un loco, hasta que triunfa.

No me comprendas, no me importa. Pero no intentes cambiar mi pensamiento, porque sólo lo haré cuando me dé cuenta con argumentos sólidos de mi error. Porque Soy un ser humano, distinto a vos. Y lo que más nos iguala es que somos así de diferentes.

Ah... ¡ANDATE A LA MIERDA!

O, mejor dicho: Váyanse. ¿Se creen que me conocen, idiotas?

Se creen que la tienen más grande porque son dos contra uno.

Les gusta figurar, no más.

Maldito el día que confié en ustedes.

#PostExpress: De la Luna, los amigos y Batman...

Los yanquis tienen esas cosas. Al igual  que los argentinos, creo, no se quedan en las medias tintas. O hacen cosas extraordinarias o la cagan épicamente. ¿Es posible que en el estreno de una de las películas que muchos más esperamos en los últimos 5 años entre un loquito a matar a todos y, además de la tragedia lamentable, la pérdida de vidas, etc,  provoque que medio mundo -totalmente ajeno a las víctimas- se quede sin poder verla o tenga que ver una versión recortada? Así es el mundo, gente

Masacres y hechos lamentables al margen, hoy en muchas partes del planeta celebramos -por iniciativa de un paisano de Lomas de Zamora- una de mis fiestas favoritas: el Día del Amigo. El origen está en uno de los momentos más apasionantes de la historia de la humanidad, la llegada del hombre a la Luna por primera vez. Salgamos, festejemos, alegrémonos. La amistad y el progreso son dos hermosos motivos para hacerlo.

David Bowie - Space Oddity

R.E.M. & Bruce Springsteen - Man on the Moon

Spinetta Jade - El Anillo del Capitán Beto (Invisible)

En el escritorio de casa, escuchando: Almafuerte - A Fondo Blanco

Esta vez, te lo dedico a vos hermano, amigo que desde ayer andás conmigo este camino. Es mía la suerte de poder cantar esto que mando; agradecido a vos arquetipo del nunca aflojar, leal y gamba. ¡Amigo, fundido estoy con vos...!

II- Luces de Agosto

Prometí variedad de estilos, géneros literarios para este blog. En esta tercera entada, ha llegado el turno de la poesía. Este es quizás el género que menos leí a lo largo de mi vida -con escasas pero provechosas excepciones- pero, a su vez, el que más cómodo me sienta a la hora de agarrar el lápiz/teclado y ponerme a escribir. Quizás ambas realidades formen parte de una sola: al ser la lírica un territorio en el que tengo pocas, sino ninguna referencia dónde ubicarme, puedo desenvolverme a mi antojo sin sentirme culpable. Cuando me toca trabajar en prosa, por el contrario, puedo ver constantemente cómo me tengo que esforzar para no caer en un flagrante plagio de mis autores favoritos. En la poesía siento que puedo crear mi propio estilo.

Shut up, Matías. Vayamos al grano. Luces de Agosto es uno de mis poemas favoritos. Escrito a finales de julio de 2010, motivado por una situación particular, brotó casi por entero en muy pocos minutos y prácticamente no tuvo correcciones desde entonces.

Una claridad de ensueño, 

en el paisaje invernal.

Cálido tornó Agosto

cuando Ella vino a alumbrar.

Luces plenas de esplendor

aquella Luminaria irradiaba.

En el Firmamento, mi vida

la Providencia divisó.

Y se oían cantos plenos,

no cesaba su fulgor.

Tiernas notas se perciben,

cargadas van de Fe.

Esperanza que no merma,

no decrece su ilusión.

Piden luchas y fatigas,

animando en el temor.

La Luz me absorbe entero

y me entrego a su pureza.

Ardiente sacrificio deja

al fundirse mi corazón.

Mas la Luz hoy languidece

y me expulsa de su Seno.

Me niega el tierno abrazo

que un día me ofreció.

Ya Agosto vuelve frío.

Y en mi gélido pavor

la oscuridad me envuelve.

El pecho, se estremece.

¿Volverá mi amada Estrella,

de Dios Gracia tan Bella;

o fue un efímero destello

que mi alma encegueció?

Desde la oficina, escuchando: Edguy - Rocket Ride

"No sé si puedo, no sé si debería. No sé lo que es correcto, y lo que vendría venir si quisieras. Aquí estoy de pie en la lluvia, aquí estoy de pie en el frío. He estado encerrado en algo, otro grito en mi alma, ¡no! Tengo miedo de este dolor..."

¡Ojalá fueras cinco años mayor!

Tendría que haber sido una persona más razonante (¿o razonable...?), cuando hace dos horitas nada más advertí de repente tamaña melancolía. No podía entender la causa. Si bien no estoy pasando por un momento sencillo (imagino que vos tampoco, al fin y al cabo, esto nos compete a ambos y a mucha gente más), la melancolía no venía de allí. Había salido a dar un paseo por mi amada Buenos Aires, como cada viernes al salir del trabajo. Necesitaba más que nunca despejarme, hay muchas preguntas y pocas respuestas dando vueltas en mi cabeza. Esta vez, sin saber por qué y, a diferencia de lo habitual, elegí aquellos caminos que nos resultaban extraños en nuestras largas tardes y noches juntos (¿te acordarás?).

No parece ser

nada recomendable

desandar solo

los senderos que,

siendo el tiempo joven,

caminábamos.

Así reza el haiku que compuse en una de esas otras tardes de viernes, pero sabés muy bien que nunca le hice demasiado caso a nadie. Bueno, parece que tampoco me hago caso a mí mismo porque siempre me empeñé en desandar esos mismos senderos. A excepción de hoy, como he dicho...

La noche me encontró una vez más en el viejo Roca, con mis auriculares como única compañía y recordé aquellas otras noches en que te tenía a mi lado en el largo y tedioso regreso a casa. No es sano hacer comparaciones, más cuando uno va alardeando por el mundo lo bien que está así de solo, libre y despreocupado de la vida, haciendo su propio juego sin estar atado a nada.

Hoy es viernes, 13 de julio de 2012... La fecha me hacía ruido, pero como desde hace dos años que estoy reseteando mente y corazón, no conseguía hacer ninguna relación. 24 de agosto de 2007, 8 de mayo de 2008, 19 de agosto de 2010, 12 de octubre de 2008... ¿30 de julio de 2007? Falta acercarme más. ¿16 de julio de 2007? Es entonces que recuerdo "Mamá está de viaje". Es verdad, hace 5 años mi vieja también estaba de viaje y el 13 de julio también cayó viernes...

Los sentimientos van y vienen, nunca lo he sabido. Algo anhela crecer, no lo dejaré ir...

Solíamos ser buenos amigos. Los mejores amigos. Con una visión retrospectiva, me di cuenta un tiempo después que ya no eramos sólo amigos. Pero aquel 13 de julio de 2007, todavía no me había dado cuenta. Demasiada confianza. Demasiado cariño. Demasiadas palabras dulces que jamás nadie me había dicho. Pero... ¡Qué podía advertir yo, un pendejo de 16 años! Mi vida había transcurrido así, entre amigos, música de rock, libros, fútbol y algún que otro enamoramiento pasajero. Y vos... Vos tenías 21 años, no jodamos.

El 13 de julio de 2007 nos encontró como tantas otras tardes/noches de viernes en la casa de N. después de la misa de 18, planificando el almuerzo del domingo. Una vez más, íbamos a tener una gran comida entre amigos. Otra vez me tocaba cocinar. Otra vez te tocaba ser mi mano derecha (¡lector de este blog, no seas mal pensado!). Lasagna. Tenían una obsesión con que les cocinara lasagna. El 15 de julio (domingo) la lasagna. El 16 de julio dabas tu última materia en el profesorado. Tenías 21 años y encima te recibías de maestra, no jodamos... (lector de este blog, yo tenía 16 años, todavía estaba en el colegio... ¡y detestaba a los maestros!)

Ese 16 de julio lo celebramos con una cena íntima en lo de N. (para variar, punto obligado de reuniones, aunque el almuerzo del 15 fue en mi casa). Alguna vez me comentaste que fue emocionante para vos que yo te felicitara, que yo fuera parte de ese pequeño homenaje aún cuando el paso que acababas de dar en tu vida no era precisamente algo feliz para mí. Maestra, pero mi amiga y hermana al fin. ¿Y algo más...?

No vas a leer esto, a pesar de que está a tu alcance, a pesar de que está escrito como si te hablara a vos. Aunque no me escuches, 5 años después te sigo hablando, todos los días, como en los mejores tiempos. Disculpame que lo haga, a pesar de "lo bien que estoy así, solo"... Y usted, lector de este blog, discúlpeme por hacerle leer algo que quizás no le interesa en lo más mínimo. Yo no lo sabía, pero debería haberlo sabido. "¡Ojalá fueras cinco años mayor!" me rogaste esa noche del 16 de julio, después de la cena, por mensaje de texto. ¿Cómo iba a saber yo qué me quisiste decir? 5 años después parece tan obvio...

Desde mi escritorio en casa, escuchando: Divididos - Vengo del Placard de Otro (2002)

"Sigue lloviendo en esta esquina pero esas sombras no se mojan. Por este amor de calle abajo, volver en bondi es la que queda. Vengo a vela con el mar del cagón, me tropiezo con mis piernas. Gambeteando gente vengo del placard de otro..."

"Songs that never will be sung..."

Probando, 1... 2... 3...

No tengo idea de HTML, los blogs están pasados de moda, no soy constante y la inspiración huye de mí en cuanto ve el papel (o la pantalla, en este caso). No sé qué pueda salir de esto.

Bienvenidos al primer post de Sopla el Pampero. No me considero normal. No tengan miedo. Vivo como una persona normal.

¿Qué pueden llegar a encontrar en mi blog? ¿Un relato de mi vida? ¿Literatura? ¿Opiniones políticas? ¿Reflexiones filosóficas? ¿Consideraciones teológicas?¿Música? ¿Arte? ¿Periodismo? No lo sé. Tengo este dominio desde hace 3 años y nunca lo llegué a usar. Por falta de tiempo, pereza, inconstancia, falta de inspiración o desinterés. Una y otra vez los borradores de cada una de las potenciales entradas fueron a parar a mi perfil de facebook, o alguna de las páginas que administro allí, o a mi cuenta de twitter, se quedaron -en el mejor de los casos- archivadas en mi hard drive o en algún cuaderno de notas o terminaron en la nada misma.

Así que, todas esas plausibles entradas que se fueron acumulando a lo largo de meses (por ahí, a lo largo de mi existencia) quizás ahora puedan ver la luz. Ensayo. Poesía (mucha). Narración. O simples reflexiones de más de 141 caracteres que no tienen cabida en un tweet o a mis amigos de facebook no les interesa en lo más mínimo.

Vengan todos, aquí hay un lugar. No tengan miedo.

Desde la oficina, escuchando: Megadeth - Cryptic Writings (1997)

"Oí que alguien hoy aseguró que no hay que decir un último adiós. Su voluntad de vivir se acabó, oí que alguien se convirtió en polvo. Mirando atrás a lo que dejó: una lista de planos y fotografías; canciones que nunca serán cantadas. Esas son las cosas que no terminó."